tra i campi,

il fresco baluginare

delle solite, ardite astrazioni,

dinanzi al

primo verde dei mandorli,

cade, come i suoi petali,

folgorato.

E il bello…

deve ancora venire.

Dal portonuovo sale

sordo il clang-clang,

ma d’alberi e cavi.

È finto il pascolo

di chi oscilla solo.

è tanto più alto

che chi va a 4 zampe

si perde.

Così, per stanchezza o per

desiderio d’un contatto totale,

tra lunghi fili d’ombra

ho lasciato la mia impronta

d’un tono più chiaro.

quando ancora prima di essere desti, un pulsare rapido afferra la gola (e non ti spieghi perchè), s’alza sovrano il desiderio d’essere, allora, solo una corda che vibra o che suoni l’alzata.
Intanto, mentre lo specchio restituisce i suoi occhi, come una busta che voli, s’annida tra i rovi e rivive in un nuovo finale.

è la mia pelle

di sale, acqua e pietre

che nutre erba,

terra dove erutta

e zampilla il miele.